Cem anos de solidão

Pôr do sol em Brasília. Pôr-do-sol laranja, laranja mesmo, entre os únicos prédios altos do Centro que não existe.

E eu decidi ler Cem Anos de Solidão com a ambição de digerir literaturas, compreender estruturas e acompanhas narrativas.

Sou mesmo mimético? Que sou tenho quase certeza, e essa não seria a pergunta realmente relevante. Importante mesmo é entender se minhas inspirações de admiração não me tornariam um ser de plástico retalhado, espantalho de Alice, que tivesse medo de ter ele próprio seu coração.

Ou tenho um coração costurado de nomes e desnomes, de fatos e desfatos? Sou então como um neologismo de palavras emendadas, de frases desencontradas que formam meu texto único – eu.

Ótimo, então. E eu seria pôr-do-sol sim de Brasília, mas com um mar enorme batendo nesse Setor Bancário Sul, fazendo o barulho constante que nunca teve data de início e em mim nunca teria prazo final.

Então minha vida passa a ser esses cem anos de solidão, do tempo que começou há gerações nas vidas que me compõem e termina nas minhas linhas, letras e significados personalíssimos.